“la esencia es capricho, la soledad es conciencia” L.J.

Amar como se debe
Como gente que se bebe
Predecir las cosas que nos acosan
En la mentalidad del mundo
Oye mundo que nos ves
Lapídanos en definitiva de memoria
Por el origen del sueño
Que hoy estoy despierto
Entre las nubes alucinando
El viento que acecha nuestra manera
Las olas se escurren de la marea
Y somos los ahogados de besos
Sí, que muerte más extraña
De la forma sin complejos de mi vida destrucción o animación
Depende del valor de cada noche de cada luna
Depende de la hora de venenos, enfermos, intervenciones divinas
Esto es una intervención para mi alma
Un experimento del más o menos allá o acá
Instante
Complejo…



Literatura Alucinógena.

vacío expectante del mundo de su mitad carece su sentido de su dibujo se forma la nada

PRIMERAS IMPRESIONES

Como de niño no quise jugar con la arena de las playas (terrible carencia de la
que me resentí toda la vida) ya, fuera de edad, me ha venido el deseo de jugar
y, en este momento, de jugar con los sonidos.
¡Vaya! Qué extraña cosa al principio, esa corriente que se manifiesta, ese líquido
inesperado, ese pasaje portador, en sí, siempre y que estaba.
Ya no reconocemos ningún entorno (lo duro ha desaparecido).
Hemos dejado de tropezarnos con las cosas. Nos convertimos en capitanes de un
Río...
Nos encontramos poseídos por una extraña (y peligrosa) tendencia a los buenos
sentimientos. Todo es cuesta. Los medios son ya paraísos.
No encontramos los frenos; o no tan deprisa como encontramos lo maravilloso...
Ponemos en circulación una moneda de agua.
Como una campana que anuncia una desgracia, una nota, una nota que sólo se
escucha a sí misma, una nota a través de todo, una nota baja como una patada
en el vientre, una nota añosa, una nota como un minuto que tuviera que taladrar
un siglo, una nota sostenida a través de la discordancia de las voces, una nota
como una advertencia de muerte, una nota me avisa durante toda esa hora.
En mi música, hay mucho silencio.
Hay sobre todo silencio.
Hay ante todo un silencio que tiene que ocupar un lugar.
El silencio es mi voz, mi sombra, mi llave... signo que no me agota que en mí se
nutre.
Se extiende, se despliega, me bebe, me consume. Mi enorme sanguijuela en mí
se acuesta.
Cuando nada llega, siempre hay tiempo que llega,
tiempo
sin altibajos,
tiempo,
sobre mí,
conmigo,
en mi,
por mí,

texto de henri michaux

CUERNOS DE CAZA

Nuestra historia es noble y trágica
como la máscara de un tirano
ningún drama azaroso o mágico
ningún detalle indiferente
vuelve nuestro amor patético

Y Thomas de Quincey tomando
el opio ponzoña dulce y casta
en su pobre Anne iba soñando
pasemos pasemos ya que todo pasa
volveré a menudo pienso

Los recuerdos son cuernos de caza
cuyos sones se lleva el viento

Guillaume Apollinaire

TEXTOS INCOMPLETOS

Se llega al papel con rabia
por voluntad
se escribe sobre el papel
por pura rabia
se intoxica el tiempo estando con los demás
por eso se aprende de cada objeto
su actitud y se mejora
se traduce a símbolos el ámbito
por intentar mejorar
los códigos internos

todo contacto corporal
me debilita
peor si es un contacto a nivel familiar

escribo sin saber de mí
escribo por catarsis y rebeldía
escribo las horas incontables de cada madrugada sin sueño
escribo como fumo y me descalzo
escribo por inutilidad y por congoja
escribo porque estoy enfermo de mente
escucho el canto maniático del cazador
lo único que queda es el pensamiento
escribo por lejanía
por carencia de droga
escribo porque voy subiendo la escalera
con rabia llego al papel antes de dormir
(...)



/no existe la suerte sólo el destino
y la condición la situación
el ánimo la perversión la intuición
el entorno circunstancial familiar
el mundo anónimo
la mirada la edad el destino
donde todo es acorde a la imaginación
y la única suerte es la pesadilla
incoclusa en la realidad
pálido paisaje que duerme
sobre nubes y nubes
donde yo me paro
y me dejo llevar hasta donde se evaporan
y se remiten al invisible cielo
y caen bajo el peso del sol terrible
todas esas nubes y nubes...

(...)

Por los nervios que provoca la ciudad despierta
se mantiene la ansiedad en la jornada
cada día el ciudadano al despertar
ve en su cuerpo las señales desgastadas
pobre ciudadano que esperas milagros
de la urbe mugre en la que estás inmerso,
no existen ciudades tan grandes para apagar mis nervios
no existen ciudades tan pequeñas, no las hay
(texto incompleto, ciudad incompleta)

antiimperial.

´´´´´´´
hora de qué?
´´´´´´´´´´´´´´
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´
de qué hora por qué?
atardecer el sol
4:20
´´´´´´´´´
atardecer
acaecer
...

/1/

De la nada vino mi lamento

de la nada.

Si yo no hago mis cosas, ¿quién?

si yo no te digo las cosas, ¿quién?

Te escribo uno o dos poemas diarios

no importa la situación

te escribo

cuando estoy enfrente del televisor

cuando estoy con mis amigos

en la tienda llena de voces

cuando veo el e-mail

cuando tengo sueño

cuando estoy de una

u otra forma te escribo.